L'antre des coins

Le premier est fini, place au second, un peu plus dur, y'a du facile, et du très dur. Bon courage, on ramasse les copies début août.

ça faisait longtemps, un peu de polésie...

en hommage a Ben... Que personne ou presque n'a connu, ici. Il est décédé d'un accident de moto, il y a maintenant près de 4 mois.

Un train file, une nuit
Dans le mille il reluit
Phares blancs assombris
Vrai pur-sang qui a fui

Enlève cette clope de la main
Et ouvre le tiroir de ton bureau
Là, tu pourras y trouver un stylo
Vieux, tu semble ignorer d'où il provient.

Aide-moi à te rafraîchir ta mémoire.
Regarde cette pile d'étagères.
Dessus, derrière toute la poussière
Tu verras nombre de sales grimoires

Je te propose un voyage dans l'un d'eux.
Il raconte la vie d'un petit homme
Simple, sans grandes ambitions en somme
Son coeur était fait de pierre et de feu.

Il est né maigre comme tous les autres
Comme les autres il a grandi très seul
De ses amis, tous sont partis d'orgueil
Croyant pouvoir vivre comme les apôtres.

Ils prenaient la route, bâton à la main
Un sac au dos et un chemin au loin
L'horizon s'éloignait d'eux. Efforts vains,
Ils sont tous morts ces jeunes pèlerins.

Notre petit homme n'avait besoin
Pour approcher son rêve de voyage
Que d'un stylo noir et de quelques pages
De son entourage il fait un dessin.

A force de dessiner et de peindre
Il prend du plaisir dans sa solitude
La nature est belle et les hommes rudes
Et il n'était pas un garçon à plaindre.

Pourtant, un jour, qu'il regardait la mer
Il voit passer devant lui une fille
Elle a les cheveux d'ange, elle est gentille
Il regarde son oeuvre. Elle est amère.

Une nouvelle émotion le submerge
Il se lève et laisse là ses affaires
Une étonnante musique se perd
Venant d'un bar du port près de la berge.

De la mélancolie sort d'un cornet
Le tourne-disque passe du Chopin.
La fille s'est assise dans un coin
Tu la regardes, elle est belle. Un menuet.

(la suite au prochain numéro)

Si la nature est morte et le coeur est vidé
Si plus rien ne fonctionne et le corps est lassé
Si on te la ponctionne, l'ultime volonté
Alors pars, prend la porte, rejette ton passé.

Tu te sens tout petit, faible, ignorant de tout
Tu n'as pas eu la chance, toi, d'être une fois aimé
Tu n'avais rien compris, non, tu as donné tout
En retour, que du rance, sentiments avariés.

Partir, loin, solitude d'un incompris passé
Mourir dans le froid rude d'un hiver mal vécu
Oublier, simplement ; cette vie cassée

Haïssez mon futur, il meurt à peine né
Oubliez mon présent, il n'y a rien dessus.
Il est parfois bien dur d'apprendre à ne point aimer.

Une ville, un soir
Un homme, un noir

Pas noir de peau
Ca, on s'en fiche
Mais d'esprit

Mi février ici
Il n'est pas riche
En amour rien ne vaut

A l'heure des joies
Il est en peine
Sous la roue de sa vie
Ne coule plus d'eau

Il n'a pas de mots
Décrire son mépris
Perdre les rênes
Il a perdu foi

Voilà, alors, j'explique rapidement.
La rubrique polésie, en hommage à Pierre Desproges (à vous de retrouver l'origine exact) est, comme son nom l'indique, une rubrique où ça cause polésie.

L'ensemble des polèmes que j'ai importé proviennent d'un autre blog à moi (juste pour rappeler qu'ils sont bien de moi)

Merci de ne pas piller le contenu de cette rubrique. Je ne fais pas de flicage, mais ces textes sont un peu de moi. Donc voilà, si vous voulez en récupérer un bout, merci de me le demander.

Ceci sera le seul billet n'ayant aucun rapport avec le thème et n'étant pas écrit dans un style en adéquation avec la rubrique.
Merci de respecter la volonté de l'auteur.

Il faut toujours avoir son appareil photo sur soi. Hier encore, le monde était laid. Difficile d'imaginer que cela puisse exister. Souvent, dans les périphéries de grandes villes, on peut voir ces grandes cheminées crachant une fumée bien noire. Parfois, c'est beau. Oui, on peut voir dans la laideur, parfois, une beauté cachée. Un peu comme quand on fait une tâche sur une nappe, et finalement, on découvre qu'elle a une forme intéressante. Esthétique. Mais là, le nuage n'avait pas l'élégance qu'on aurait pu espérer. Alors, quand le monde est comme ça, on laisse son appareil chez soi, dans un placard. On en vient à y croire, les choses sont et resteront ainsi. Et puis, le lendemain, la poussière est devenue flocons, le sol, une poésie pour les yeux. Les clochers et les toits ont recouvert leur honte d'un manteau blanc. C'est devenu beau, le temps d'un instant. L'instinct du photographe prend alors le dessus, il faut se souvenir de cet état. Il prend son appareil et tente de garder un souvenir de cette beauté. Plus de piles.

Alors, il rendre chez lui, morose. Il se couche, et ferme les yeux. Il revoit alors toutes ces images, et comprend. Elles se sont imprimées et ne le quitteront plus. Il éteint la lumière. Pour la première fois de sa vie, il s'endormira avec le sourire.

Ô jolie muse,
Prête-moi ta lyre,
Que je m'amuse,
Que l'on puisse rire.

Prête-moi ton charme,
Que je le sème,
Qu'avec la désarme
Et qu'enfin m'aime.