L'antre des coins - Polésie

Rumination

kaze_ — Thu, 25 Oct 2007 00:01:00 +0200

What the hell is she doing there?
She wonders,
And that's a good one, actually
'cause there's no reason to be
Here, or there, somewhere, anywhere
What the hell are we doing there?
Dinosaurs are dead, so's my head
My rhymes are bad, I'm going to hell
Foot to head, fist to face, cliffs and edges
Verticalities of knowledge
Violence is everywhere
What the hell are we doing here?
Anxiogens, anxiogens, mutagens, cancerigens
Zombie cells, graffitis on walls, young rebels
Muggin' for cash, buying drugs, fake paradise
Going nowhere, going nowhere, going nowhere
What the hell are they doing there?

[TBTC] The Blind Test Classique - Volume 2

kim — Thu, 12 Jul 2007 19:02:00 +0200

Le premier est fini, place au second, un peu plus dur, y'a du facile, et du très dur. Bon courage, on ramasse les copies début août.

Morceau numéro 1 :

Morceau numéro 2 :

Morceau numéro 3

Morceau numéro 4

Morceau numéro 5

Morceau numéro 6

Morceau numéro 7

Morceau numéro 8

Morceau numéro 9

Morceau numéro 10

Morceau Bonus

[TBTC] The Blind Test Classique - Volume 1

kim — Wed, 06 Jun 2007 21:29:00 +0200

Je m'étais promis d'en faire un, et après avoir éprouvé les premiers morceaux sur un forum, je vous propose donc ce petit blind test. Evidemment, libre à vous de ne pas répondre si vous ne voulez pas donner de réponses aux autres (quoi, j'ai plus d'un lecteur ?!), pour la plupart d'entre vous, vous connaissez mon adresse mail si vous voulez voter à bulletin secret :=) Pour ce premier volume, il y a du poids lourd, et du plus difficile apparemment. Comme toujours, compositeur - oeuvre est le duo nécessaire pour remporter la victoire, toute personnelle, que vous pourrez y gagner.

Je vous donne le temps d'obtenir toutes les réponses :p

PS : si y'a des lecteurs qui ont déjà subi ces questions (sur le forum auquel je fais allusion), merci de ne pas tricher, Dieu reconnaitra les siens :)

Morceau numéro 1 :

Morceau numéro 2 :

Morceau numéro 3

Morceau numéro 4

Morceau numéro 5

Morceau numéro 6

Morceau numéro 7

Morceau numéro 8

Morceau numéro 9

Morceau numéro 10 (attention, piège grossier)

Nos stèles gisent.

kim — Mon, 12 Feb 2007 23:19:18 +0000

ça faisait longtemps, un peu de polésie...

Laisses-moi t'aimer toujours
Même si je n'ai en retour
Ni tendresse ni amour.

J'ai contemplé un nuage
Dans le ciel, simple et sans age.
De la paix, aucune rage.

Il me parlait, me disait
Oublies, grand Dieu, le passé
Oublies, car les jeux sont faits.

Mais en un an, je n'ai pu.
Il persiste un résidu
Amour qui une fois, fut.

Elle m'a oublié, au fond,
Avait-elle bien raison
Ai-je jamais fait été bon ?

Des pleurs ? Je n'en ai aucun.
Épuisés. Un an en vain.
Mais je garde cet amour, il est mien.

Si tu as pu tout me prendre,
Ma joie et mes pensées tendres,
Mon amour pourra attendre.

The Morning Pain Blues

kaze_ — Wed, 15 Nov 2006 10:41:01 +0000

Je m'réveille du bon pied sous une douche glacée
J'ai beau tourner l'robinet, le chauffe-eau est cassé
Une fois (mal) rasé, j'pars au travail à pied
Et sous la pluie battante, je me mets à chanter

(oh yeah !)
C'est le blues de la douleur du matin !
Le blues des jours où ça craint !
Oooh, je chante ce blues
The Morning Pain Blues...

Alors sous cette pluie j'pense à c'que tu m'as dit
Qu'le passé est fini, qu'il faut lui dire "nenni"
Tu me sors un exemple, ton pote du Zimbabwi,
Qu'était orphelin sans parents pauvre dans la guerre et l'ennui

Et pourtant ! Tu me dis qu'il sourit à la vie
Expression à deux balles mais bon c'est ainsi
Que lui a réussi à faire de son coeur un ami
Que son passé n'est pas un problème pour lui

(mais moi je dis !)
Il a aussi parfois le blues de la douleur du matin !
Le blues des jours où ça craint !
Oooh, il chante ce blues
The Morning Pain Blues...

C'est vrai : on peut toujours relativiser.
Se dire qu'on pourrait être malade ou handicapé
Avoir perdu ses parents, être un enfant soldat
Agoniser dans un camp, ou bien gazé à Gaza,

Comme la vie est ironique, nous sommes simplement là
Avec nos petits problèmes et nos histoires "minables", mais tu vois
On se demande pourquoi nous, nous n'arrivons pas
Toujours à sourire et à être heureux, dans la joie

(c'est qu'en fait)
On a tous parfois le blues de la douleur du matin !
Le blues des jours où ça craint !
Oooh, on chante ce blues
The Morning Pain Blues...

Le jour où le bonheur sera une obligation contractuelle
Combien de gens retrouvera-t-on dans une poubelle ?
Le jour où la joie sera rendue obligatoire
Combien de gens finiront au dépotoir ?

Il n'est pas question de passer sa vie à se morfondre
Mais juste d'accepter quand notre peine est profonde
Qu'elle existe, cesser de se l'interdire, de dénigrer
Nos propres sentiments, et d'temps en temps chanter

Le blues de la douleur du matin !
Ce blues des jours où ça craint !
Oooh, on peut chanter ce blues
The Morning Pain Blues...

Je m'suis réveillé sous une douche glacée
Je tournais le robinet, mais le chauffe-eau était cassé
Mais maintenant tu sais, vois comme l'orage est passé
Et l'ami soleil peut de nouveau rayonner...

quatre saisons

kim — Mon, 02 Oct 2006 14:11:11 +0000

en hommage a Ben... Que personne ou presque n'a connu, ici. Il est décédé d'un accident de moto, il y a maintenant près de 4 mois.

4 saisons

Quatre pleines saisons. Froide en est la première,
Un soupçon de raison, blanche, simple et claire
Elle est distante et pure. Un murmure d'esprit.
On écoute, on discute. Rencontre entre deux amis.

La seconde est plus douce, elle apporte un vent frais
Et sur les arbres poussent à la fois feuilles et baies
Un renouveau vital, sensation de puissance
Les amis enfin parlent, la vie prend tout son sens.

A la troisième joies, espoirs et devenirs
Rires et oubli de soi, dans les têtes on peut lire
De la compréhension. Nous sommes tout à la fois
Les mêmes de passion, et différents : moi... Toi.

Rien de ce que l'on sème, on ne récoltera :
En fin de quatrième, tout finit. Comme ça.
Je t'ai connu un an, soit une éternité...
S'en est allé le vent, me laissant seul pleurer.

Poem 16

kaze_ — Tue, 16 May 2006 10:32:48 +0000

Un poème en prose en 16 octets (enfin 20 si on compte les retours à la ligne...) ! Et un jeu de mot !

Ptit
Bout
D'a-
rt ?

Train 64

kim — Mon, 17 Apr 2006 19:52:35 +0000

Un train file, une nuit
Dans le mille il reluit
Phares blancs assombris
Vrai pur-sang qui a fui

Vie d'un artiste raté (2)

kim — Thu, 23 Feb 2006 23:16:21 +0000

Suite de Vie d'un artiste raté (1)

(promis, à la fin, je ferai un billet qui les regroupe tous)

La journée est belle, comme au premier jour
Celui par lequel Dieu créa le monde
Une terre parfaite et toute ronde
Où deux êtres vivaient leur premier amour.

Et puis tu t'approches d'elle, comme happé
Un souffle qui te pousse dans le dos
Tu sens déjà voir arriver le flot
Ces émotions toute de blanc nappées.

Elle jette un regard si triste vers toi
Tu ouvres la bouche pour évoquer
Ce qui bouillonne tu veux l'expliquer
Y mettre des mots qui viennent de moi.

Cessons de parler, écoutons-le dire
Son soudain amour pour la jolie dame.
Tendons l'oreille. Un souffle discret rame
Vers la sortie, mais il peine à sortir.

Aucun son ne sortira, trop timides.
La jeune fille le prend dans les mains
Alors, la magie s'opère et enfin
Le visage de l'homme devient livide.

Tant d'années à contempler la beauté
Tant d'illusions perdues dans ses pensées
Toutes ses idées en vain élancées
Vers un idylle qu'on lui vient d'ôter.

Et trouver enfin une raison d'être
Ils croiront ensemble en cet avenir
Un futur heureux, un vrai devenir
C'est plus de bonheur qu'il n'en fallait mettre.

Sous les nuages de la nuit ils partent
Main dans la main, bras dessus bras dessous
Une hutte les attend, loin des remous
Le temps dehors s'écoule, eux s'en écartent.

Au début, la passion et la folie
Puis, doucement, la tendresse et l'amour
Ils en veulent au monde qu'avant ce jour
Ils soient restés inconnus de cette envie

Ils refont le monde, organisent leur vie
Les enfants, fille, garçon et jumeaux
La joie d'un foyer, les plaisirs sans maux
La demoiselle est de plus en plus jolie.

Vie d'un artiste raté (1)

kim — Wed, 22 Feb 2006 21:11:07 +0000

Enlève cette clope de la main
Et ouvre le tiroir de ton bureau
Là, tu pourras y trouver un stylo
Vieux, tu semble ignorer d'où il provient.

Aide-moi à te rafraîchir ta mémoire.
Regarde cette pile d'étagères.
Dessus, derrière toute la poussière
Tu verras nombre de sales grimoires

Je te propose un voyage dans l'un d'eux.
Il raconte la vie d'un petit homme
Simple, sans grandes ambitions en somme
Son coeur était fait de pierre et de feu.

Il est né maigre comme tous les autres
Comme les autres il a grandi très seul
De ses amis, tous sont partis d'orgueil
Croyant pouvoir vivre comme les apôtres.

Ils prenaient la route, bâton à la main
Un sac au dos et un chemin au loin
L'horizon s'éloignait d'eux. Efforts vains,
Ils sont tous morts ces jeunes pèlerins.

Notre petit homme n'avait besoin
Pour approcher son rêve de voyage
Que d'un stylo noir et de quelques pages
De son entourage il fait un dessin.

A force de dessiner et de peindre
Il prend du plaisir dans sa solitude
La nature est belle et les hommes rudes
Et il n'était pas un garçon à plaindre.

Pourtant, un jour, qu'il regardait la mer
Il voit passer devant lui une fille
Elle a les cheveux d'ange, elle est gentille
Il regarde son oeuvre. Elle est amère.

Une nouvelle émotion le submerge
Il se lève et laisse là ses affaires
Une étonnante musique se perd
Venant d'un bar du port près de la berge.

De la mélancolie sort d'un cornet
Le tourne-disque passe du Chopin.
La fille s'est assise dans un coin
Tu la regardes, elle est belle. Un menuet.

(la suite au prochain numéro)

Une fille qui pleure

willy — Mon, 20 Feb 2006 11:54:46 +0000

J'aurais pu l'appeler "A mes actes manqués", mais ç'aurait fait déjà vu

Une fille pleurait dans la rue
Et coulaient sur le trottoir
Les larmes d'une inconnue
Perdue dans son désespoir

Au feu j'étais arrêté
Perché sur ma bicyclette
En centre-ville je partais
Pour aller faire des emplettes

Nos regards se sont croisés
Brièvement, une seconde
Le mien voulait apaiser
Le sien se cacher du monde

Elle a vu dans mes yeux gris
Un éclat réconfortant
Les siens m'ont fait un merci
Ai-je cru à ce moment

La moue triste, le regard fuit
Elle continue son chemin
Et moi ma vie se poursuit
Lentement, comme si de rien

Un pincement dans mon coeur
C'était si bouleversant
Cette jeune femme en pleurs
Au regard presque implorant

Chagrin d'amour ? Ou la mort
Avait-elle frappé un proche ?
Lui avait-on fait du tort ?
Trop accablé de reproches ?

J'aurais dû me retourner
Et monter sur le trottoir
Venir la réconforter
Je n'ai rien fait, quel connard

"Mademoiselle, puis-je vous aider ?"
Quelques mots tellement simplistes
Mais qu'on ne dit pas assez
Dans ce monde si égoïste

Ç'aurait été maladroit
Et surement un peu gauche
Mais si je l'avais fait, moi
Je me sentirais moins moche

Pensez, dans telle situation
Un tel geste, c'est pas grand-chose
Prêter l'épaule, l'attention
Rendre une vie un peu plus rose

Bonsaï

kim — Tue, 14 Feb 2006 19:17:49 +0000

Si la nature est morte et le coeur est vidé
Si plus rien ne fonctionne et le corps est lassé
Si on te la ponctionne, l'ultime volonté
Alors pars, prend la porte, rejette ton passé.

Tu te sens tout petit, faible, ignorant de tout
Tu n'as pas eu la chance, toi, d'être une fois aimé
Tu n'avais rien compris, non, tu as donné tout
En retour, que du rance, sentiments avariés.

Partir, loin, solitude d'un incompris passé
Mourir dans le froid rude d'un hiver mal vécu
Oublier, simplement ; cette vie cassée

Haïssez mon futur, il meurt à peine né
Oubliez mon présent, il n'y a rien dessus.
Il est parfois bien dur d'apprendre à ne point aimer.

Février

willy — Tue, 14 Feb 2006 15:45:22 +0000

Tout est figé sous un grand manteau nuageux
Au dehors les arbres grelottent sous le vent
C'est comme si pour les feuilles au teint jaunissant
Résister à la chûte était le seul enjeu

Le mois de février, mois maudit entre tous
Etend son influence sur la nature, les gens
L'homme est morose, le ciel est triste, le froid mordant
Les buissons maigres se blotissent sur l'herbe rousse

Certains jours, par hasard, un rayon de soleil
Perce et vient réchauffer notre terre en sommeil
Ainsi que l'âme de ces gens qui vivent ici-bas

Il renonce hélas vite, le gris reprend son règne
Mais un espoir demeure, dans ce mois qui nous saigne
Le ciel est gris, mais aujourd'hui il ne pleut pas

Coeur vide

kim — Fri, 10 Feb 2006 20:01:06 +0000

Une ville, un soir
Un homme, un noir

Pas noir de peau
Ca, on s'en fiche
Mais d'esprit

Mi février ici
Il n'est pas riche
En amour rien ne vaut

A l'heure des joies
Il est en peine
Sous la roue de sa vie
Ne coule plus d'eau

Il n'a pas de mots
Décrire son mépris
Perdre les rênes
Il a perdu foi

Mes lents colis

willy — Tue, 24 Jan 2006 12:08:18 +0000

Quand quelque-chose me tracasse
Il faut que je m'en débarasse

Alors je fais un gros colis
J'y range toutes mes idées noires
Toutes mes rancoeurs, tous mes soucis
Mes peines de coeur, mon désespoir

Des chaines d'acier, un cadenas
Sceller ce fardeau tant déplu
Et l'envoyer, c'est fait, voilà
En tarif lent, bien entendu

Parce que le seul destinataire
Qui soit possible pour ce paquet
C'est soi-même, y'a rien à faire
On ne peut pas l'éliminer

Un mauvais jour, sans crier gare
On récupère le colis
L'inéluctable desespoir
Inonde l'esprit, tout est fini

Ah si seulement
Mes lents colis
Etaient plus lents

Rubrique polésie

kim — Wed, 04 Jan 2006 21:37:36 +0000

Voilà, alors, j'explique rapidement.
La rubrique polésie, en hommage à Pierre Desproges (à vous de retrouver l'origine exact) est, comme son nom l'indique, une rubrique où ça cause polésie.

L'ensemble des polèmes que j'ai importé proviennent d'un autre blog à moi (juste pour rappeler qu'ils sont bien de moi)

Merci de ne pas piller le contenu de cette rubrique. Je ne fais pas de flicage, mais ces textes sont un peu de moi. Donc voilà, si vous voulez en récupérer un bout, merci de me le demander.

Ceci sera le seul billet n'ayant aucun rapport avec le thème et n'étant pas écrit dans un style en adéquation avec la rubrique.
Merci de respecter la volonté de l'auteur.

Ô apprenti sorcier

kim — Wed, 04 Jan 2006 21:26:44 +0000

Ô apprenti sorcier sors de ton chapeau
Une noire marée ; prend ton plus beau pinceau
Et écris ce bel amour qui pour toujours dure
Prends ta lyre troubadour et chantes cet air pur.

Le mur y est encore toujours aussi tenace
Mais l'ennemi s'endort, il n'est plus si coriace
Tu peux employer sorts, incantations et rites
Bientôt il sera mort, déjà le mur s'effrite.

En prose cette fois : neige...

kim — Wed, 04 Jan 2006 21:25:50 +0000

Il faut toujours avoir son appareil photo sur soi. Hier encore, le monde était laid. Difficile d'imaginer que cela puisse exister. Souvent, dans les périphéries de grandes villes, on peut voir ces grandes cheminées crachant une fumée bien noire. Parfois, c'est beau. Oui, on peut voir dans la laideur, parfois, une beauté cachée. Un peu comme quand on fait une tâche sur une nappe, et finalement, on découvre qu'elle a une forme intéressante. Esthétique. Mais là, le nuage n'avait pas l'élégance qu'on aurait pu espérer. Alors, quand le monde est comme ça, on laisse son appareil chez soi, dans un placard. On en vient à y croire, les choses sont et resteront ainsi. Et puis, le lendemain, la poussière est devenue flocons, le sol, une poésie pour les yeux. Les clochers et les toits ont recouvert leur honte d'un manteau blanc. C'est devenu beau, le temps d'un instant. L'instinct du photographe prend alors le dessus, il faut se souvenir de cet état. Il prend son appareil et tente de garder un souvenir de cette beauté. Plus de piles.

Alors, il rendre chez lui, morose. Il se couche, et ferme les yeux. Il revoit alors toutes ces images, et comprend. Elles se sont imprimées et ne le quitteront plus. Il éteint la lumière. Pour la première fois de sa vie, il s'endormira avec le sourire.

...

kim — Wed, 04 Jan 2006 21:25:05 +0000

Un besoin d'écrire ce qu'on a sur le coeur
Un besoin de dire que lui aussi se meurt.
Pourtant je ne peux pas, quelque chose ne va pas.
Les mots ne viennent pas, je ne sais pas pourquoi.

chrc muse pr proj priv

kim — Wed, 04 Jan 2006 21:24:30 +0000

Ô jolie muse,
Prête-moi ta lyre,
Que je m'amuse,
Que l'on puisse rire.

Prête-moi ton charme,
Que je le sème,
Qu'avec la désarme
Et qu'enfin m'aime.